Jeg har vidst det i over et år.
Vidst det, men aldrig sagt det højt – ikke engang for mig selv i de rigtige ord. Jeg har ladet det ligge som noget skamfuldt i et hjørne af mig, som noget jeg ikke rigtig burde have. Normale kvinder bliver ikke tændte af det. Normale kvinder ville blive sårede, jaloux, knuste. Ikke våde.
Men jeg er ikke normal på den måde, har jeg efterhånden accepteret.
Det startede den aften, Marcus fortalte om Sofie. Vi havde ligget i sengen og snakket, og han havde fortalt – forsigtigt, som om han ikke vidste, om jeg ville blive ked af det – om naboen, der havde banket på hans dør klokken to om natten. Og noget i mig, et sted dybt og primitivt og fuldstændig uforklarligt, havde tændt som en gasblus.
Jeg var kommet så hårdt, at jeg bagefter lå og stirrede i loftet og tænkte: *hvad er der galt med mig?*
Ingenting, svarede noget i mig stille. *Ingenting er galt.*
Men jeg sagde det ikke til ham. Ikke den aften. Ikke de næste mange måneder, selvom jeg bad om hans historier igen og igen, selvom jeg lærte dem udenad, selvom jeg mærkede skuffelsen brede sig, da de holdt op med at føles friske.
Fordi hvad siger man? *Skat, jeg bliver liderlig af tanken om, at andre kvinder vil have dig?* Hvad siger han så? Hvad tænker han om mig?
Det er den tanke, der har holdt mig tilbage. Ikke skammen over selve lysten – den har jeg efterhånden lært at bo i. Det er frygten for hans blik, hvis jeg siger det. Frygten for, at han ser på mig anderledes. Som om jeg er mærkelig. Som om jeg ikke elsker ham nok. Eller elsker ham forkert.
Det var en tirsdag aften i februar. Vi havde spist aftensmad og åbnet en flaske vin, og Marcus sad i sofaen med mine ben over sit lår og masserede mine fødder, mens vi så noget ligegyldigt i fjernsynet. Det var en af de aftener, der bare er gode. Stille og gode.
Og så tænkte jeg: *nu*.
Ikke fordi det var det rigtige tidspunkt. Bare fordi jeg vidste, at hvis jeg ikke sagde det nu, ville jeg aldrig sige det.
„Marcus," sagde jeg.
„Mm."
„Jeg skal fortælle dig noget." Pause. „Og du må ikke reagere, før jeg er færdig."
Han kiggede op fra fjernsynet. Noget i min stemme fik ham til at tage fjernbetjeningen og slukke lyden.
„Okay," sagde han roligt.
Jeg satte mig op. Trak benene ind under mig. Mærkede hjertet begynde at slå lidt for hurtigt.
„Du ved, at jeg altid beder dig fortælle om dine tidligere..." jeg søgte ordet „...oplevelser. Når vi er i seng."
Han nikkede langsomt.
„Det er ikke bare et eller andet tilfældigt." Jeg mærkede varmen kravle op i kinderne. *Sig det nu. Bare sig det.* „Jeg... jeg tænder på det. Virkelig meget. Tanken om, at du har været med andre kvinder. At de har villet have dig. At du er den slags mand, som kvinder bare..." jeg stoppede, prøvede igen. „Du er så forbandet lækker, Marcus. Og jeg tænder vildt på at vide, at andre kan se det. At de begærer dig. At de kaster sig over dig." Jeg pressede lårene sammen. „Og alligevel er du min."
Stilhed.
Jeg turde ikke kigge på ham. Fikserede et punkt på sofapuden.
„Det har jeg vidst i et stykke tid nu," fortsatte jeg, fordi stilheden var for tung. „Og jeg ved godt, det lyder mærkeligt. Og jeg ved godt, man ikke er *meningen* at have det sådan. Men det er der. Det er i mig. Og jeg kan ikke lade som om det ikke er." Nu kiggede jeg op. „Og jeg er bange for, hvad du tænker om mig nu."
Han sagde ingenting i et langt øjeblik. Bare kiggede på mig med det udtryk, jeg aldrig helt kan læse – roligt, lidt mørkt, koncentreret.
„Hvad er du bange for, jeg tænker?" sagde han.
„At du synes, jeg er underlig. At du tror, jeg tester dig. At du tror, jeg ikke rigtig elsker dig, fordi normale kvinder ikke..." jeg stoppede.
„Normale kvinder," gentog han stille, og der var et lille smil i mundvigen.
„Du ved, hvad jeg mener."
„Jeg ved, hvad du mener." Han lagde hånden på mit lår. „Er det derfor, du altid beder om historierne?"
„Ja."
„Og det virker?"
Jeg lo – et kort, lidt skamfuldt, lidt lettet grin. „Ja. Voldsomt."
Han nikkede langsomt og tog et langt sip af vinen. Jeg ventede. Det var den sværeste ventetid, jeg nogensinde har prøvet – mere intens end nogen forventning om sex, fordi dette var noget andet. Dette var mig, der lagde noget frem og ventede på at se, om han ville tage det op eller lade det ligge.
„Så historierne er holdt op med at være nok," sagde han. Ikke som et spørgsmål.
Jeg bidt mig i kinden. „Jeg kender dem udenad nu. Det er ikke det samme."
„Hvad ville være det samme?"
Her var det. Knuden i maven, der havde ligget der i måneder, trak sig nu så stramt, at det næsten gjorde ondt.
„Nye historier," sagde jeg. „Fra nu af." Jeg mærkede min stemme blive en anelse mere usikker. „Jeg forestiller mig... at du en aften finder en kvinde. En fremmed. Og tager hende med et sted hen. Og kneppper hende. Og kommer hjem og fortæller mig om det, mens du er inde i mig."
Tavsheden var fuldstændig.
Så sagde han: „Du tror, jeg vil tro, at du tester mig."
„Ja."
„Det gør jeg ikke."
„Det ved jeg ikke endnu."
Han satte glasset fra sig og vendte sig mere mod mig. „Nikoline”. "Kigger du på mig."
Jeg kiggede.
„Jeg tror dig," sagde han. „Jeg tror på, at du mener det. Og jeg tror på, at du ved, hvad du vil." En pause. „Men jeg har brug for at forstå det rigtigt, inden jeg siger ja eller nej til noget som helst. Hvad er det præcis, du kan have? Og hvad kan du ikke?"
Og det var dér, noget løsnede sig i mig. Ikke fordi han sagde ja. Men fordi han ikke afviste det. Fordi han tog det seriøst.
„Jeg vil have, at det bare er sex," sagde jeg. „Ingen følelser. Ingen kaffedates. Ingen ´hvordan har du det´. Det er et knep – intenst, råt, ligegyldigt hvem hun er. Og så er det slut." Jeg mærkede mig selv blive vådere, bare af at sige det højt. „Hvis det bare er sex, er det ikke utroskab for mig. Sex er kroppe. Det, vi har, er noget andet. Men..." jeg mødte hans blik „...hvis der begynder at komme følelser. Hvis du begynder at tænke på hende, når du er hos mig. Hvis du begynder at ville *se* hende igen, ikke for kneppets skyld men for hendes skyld – så er det slut. Så er det mig, der er ved at miste dig. Og det kan jeg ikke."
„Følelserne er vores," sagde han stille.
„Følelserne er vores," gentog jeg. Og mærkede tårerne brænde lidt bag øjnene, ikke af sorg men af lettelse over, at han forstod.
Han kiggede på mig længe.
„Og du vil have, at jeg fortæller dig om det bagefter."
„Ja. Alle detaljer. Mens du er inde i mig."
Noget ændrede sig i hans blik – et mørke, en varme, en nysgerrighed.
„Du er våd nu," sagde han. Ikke anklagende. Bare konstaterende.
„Ja," sagde jeg ærligt.
Han lagde hånden om min nakke og trak mig langsomt ind til sig.
„Giv mig lidt tid til at tænke over det," hviskede han mod mit hår. „Ikke fordi jeg er imod det. Men fordi det betyder noget, og jeg vil gøre det rigtigt."
Jeg nikkede ind mod hans hals og lukkede øjnene.
Knuden i maven var væk. For første gang i over et år lå det der bare – åbent, sagt, virkeligt. Og han havde ikke trukket sig. Han havde ikke set på mig som om jeg var knækket.
Han havde holdt om mig og sagt: *giv mig tid til at gøre det rigtigt.*
Jeg kom ikke den aften. Men det var alligevel den mest intense ting, vi havde delt i lang tid.
Det gik tre uger.
Vi talte om det to gange mere – rolige, åbne samtaler, der begge endte med, at vi kneppede intenst og bagefter lå stille og tænkte. Han spurgte ind. Hvad tændte mig præcis? Var det tanken om hans krop, eller var det noget andet? Hvordan ville jeg have det, hvis han kom hjem og fortalte, at han ikke kunne lide hende, at det var kedeligt – ville det ødelægge det? Hvad hvis han kunne godt lide hende?
Det var de rigtige spørgsmål. Og jeg prøvede at svare ærligt.
„Det handler ikke om hende," sagde jeg den anden gang. „Det handler om dig. Om, at du er den slags mand, andre kvinder vil have. At du tager det, du vil have, og kommer hjem til mig bagefter." Pause. „Det er din sult, jeg tænder på. Ikke hendes."
Han nikkede langsomt. „Og hvis jeg godt kan lide hende som person?"
„Så fortæl mig det ikke," sagde jeg. „Fortæl mig om hendes krop og din lyst. Ikke om hende."
En fredag aften i maj sagde han, mens vi gjorde klar til at gå ud: „I aften, tror jeg."
Jeg mærkede det med det samme – den skarpe, elektriske sitren, der startede dybt nede i maven og bredte sig ud i lårene. Jeg stod foran spejlet med mascara-børsten halvvejs og stoppede.
„Okay," sagde jeg. Min stemme var rolig. Resten af mig var ikke.
Vi tog på vores sædvanlige bar. Marcus var smuk, som han altid er – uanstrengt, varm, den slags tilstedeværelse der fylder et rum uden at råbe. Jeg drak min vin og mærkede mig selv kigge på ham, som om jeg så ham udefra. *Hvad ser de?* tænkte jeg. *En fremmed kvinde der kigger – hvad ser hun?*
Og så opdagede jeg hende.
Rødhåret. Slank. Midt i tyverne. Hun stod ved baren og lod blikket glide over ham igen og igen på den måde, kvinder gør, når de tror, de er diskrete men ikke er det.
Varmen i mig intensiveredes til noget næsten smertefuldt.
Jeg lagde hånden på hans lår og lænede mig ind til hans øre. „Den rødhårede ved baren. Hun kan ikke holde øjnene fra dig."
Han kiggede. Hun smilede lidt, rødmede.
„Mm," sagde han lavt.
Vi sad endnu en halv time. Jeg nød de sidste minutter af det – hans hånd på min ryg, den almindelige, trygge intimitet af at sidde tæt op ad ham. Og under det hele den vilde, urolige sitren, der ikke ville lægge sig.
Til sidst rejste jeg mig.
„Jeg tager hjem," sagde jeg og kyssede ham – dybt, langsomt, med hele mig. „Kom hjem til mig, når du er færdig."
Han holdt min hånd et sekund ekstra. „Jeg er der inden to."
Jeg gik uden at se mig tilbage. Fordi hvis jeg havde set mig tilbage, ville jeg have stillet mig spørgsmålet igen – *er du sikker?* – og jeg ville have tvivlet. Og jeg ville have stået der og set dem tale sammen, og det var ikke det, jeg ville have.
Jeg ville have mørket og stilheden og min egen forestillingsevne.
Lejligheden var stille, da jeg kom hjem.
Jeg tændte ingen lamper i stuen. Gik direkte ud i badeværelset, tog tøjet af og stod under det varme vand i lang tid. Lod det brænde lidt mod skuldrene. Prøvede at mærke, hvad jeg egentlig følte.
*Jalousi?*
Jeg undersøgte det ærligt. Lyttede indad. Nej – ikke jalousi. Noget andet. Noget der lignede den følelse, man har på toppen af en rutsjebane, lige inden man slipper – den der blanding af frygt og forventning, der er umulig at skelne fra hinanden.
*Anger?*
Nej. Ikke det heller.
*Hvad så?*
Lyst. Ren, tung, ulidelig lyst.
Jeg tørrede mig, iførte mig kun en tynd kimono og lagde mig i sengen. Klokken var halv tolv. Mindst to timer endnu.
I begyndelsen prøvede jeg at læse. Det varede fire sider.
Så slukkede jeg lyset og lå i mørket og lod tankerne komme.
Jeg vidste, hvordan hans hænder bevægede sig. Vidste præcis, hvad han gjorde med stemmen, når han var tændt – den måde den fik en anelse mørkere kant. Og nu lærte en fremmed kvinde det. I dette øjeblik. Mens jeg lå her.
Hun anede ikke, at jeg eksisterede. Eller måske anede hun godt, at han var typen, der ikke gik alene hjem – men det var ligegyldigt. Hun vidste ikke, at han ville komme hjem til mig bagefter. At han ville lægge sig over mig og fortælle mig alt, mens han stadig lugtede af hende.
Den tanke sendte en bølge af varme gennem mig, så intens at jeg ubevidst pressede lårene sammen. Mærkede, hvor våd jeg allerede var. Mærkede den varme fugt mod inderlårene og tænkte halvt i vildelse: *det her er virkeligt. Det foregår faktisk nu.*
Men så kom den anden stemme.
*Hvad nu hvis han godt kan lide hende?*
Jeg lod spørgsmålet ligge der. Undersøgte det. Det var der – en kold, lille snert af noget, der ikke var jalousi men måske *fear of loss*. Tanken om, at noget kunne gå forkert. At han ville komme hjem og se anderledes på mig. At han ville have fundet noget hos hende, som jeg ikke kunne give ham.
Jeg trak vejret langsomt. *Han er ikke den type*. Det vidste jeg. Ikke fordi han var perfekt, men fordi jeg kendte ham – den måde han er struktureret i, den måde han elsker på, den måde han holdt om mig, da jeg fortalte ham om min fetish og sagde: *giv mig tid til at gøre det rigtigt.*
Den mand kom hjem til mig.
Det kolde forsvandt. Det varme kom tilbage.
Jeg rørte ikke ved mig selv. Jeg ville spare det.
Klokken var ti minutter i to, da jeg hørte nøglen.
Skridt i gangen. Lyset i entréen. Og så ham i døråbningen til soveværelset – hår rodet, skjorten åben i halsen, det lille mærke på kravebenet.
Han lugtede af hende. Hendes parfume og under det noget tungt, varmt, uomtvisteligt.
Knuden i maven løsnede sig i ét slag og blev til noget flydende og varmt, der fyldte hele mig.
Jeg satte mig op på knæ i sengen og rakte hænderne ud mod ham.
„Kom her," hviskede jeg.
Han kom. Lagde sig over mig, og jeg trak ham ind med hele kroppen – hænderne i hans hår, hans varme hud mod min.
„Fortæl mig det," hviskede jeg mod hans hals. „Alt. Mens du er inde i mig."
Og han begyndte at tale.
Erotiske noveller skrevet af Fyssen Stem på historien
10
10333